La mort frôlée fait bondir les papillons. Le souffle qui ne tient qu’à une lame devient alors éveil.je pourrais tout aussi bien disparaître ou revivre mais je suis là en pyjama d’étoiles jouantde la flûte basse dans l’aigu d’une école traversière ...nous sommes des morceaux de rêve qui ont heurté le sol depuis le lointain nous mimons l’humain nous mimons l’arbre pour l’enfant solitaire...
