« Nous n'irons plus au bois Pleurez la belle récolte De seins mordus au bord des haies De lèvres mouillées à la tombe » Tout l'art poétique de Jacques Chessex est présent en une strophe : l'ironie sous la forme classique, la chair menacée par la mort même (et surtout) si elle est féminine, le vacillement de l'auteur happé par le plaisir. En compagnie de tous les habitants des bois de Ropraz, de la corneille au sapin, saluant les morts anonymes ou célèbres en des stèles d'amitié, de sa mère à James Baldwin, méditant sur la vanité ou la précarité de l'existence, le poète réussit ici l'alliance de l'immanence et de l'absolu. A lire absolument !
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