Rien, c'est ce que l'on retire des propos vides que s'échangent les passants sur les trottoirs. Rien, c'est ce que laissent les parents perdus, les proches disparus, dans le coeur de ceux qui restent. Rien, c'est aussi ce qui entrave les flots paresseux des fleuves d'Asie dont l'onde caressante berce fleurs, lanternes et voyageurs rêveurs. Rien, pronom indéfini. Un petit mot qui fait mal quand il est seul rempart entre brutes et élève, mais un mot qui sauve quand, associé à d'autres, magie de la langue, il se fait poésie, impact, présence d'infini dans l'instant, infime devenant plénitude... D'une plume harmonieuse et délicatement teintée de mélancolie, Anne Rataud arpente, dans ce nouveau recueil, les instants volatiles, le vide, le désir et le manque, ces creux qui rongent mais qui, apprivoisés par l'écriture, laissent un chant intérieur libéré de tourments.
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