BRAD. Sì, Clotilde, ho deciso; e il mio disegno Fido a te sola: all'oscurar del giorno Voglio quindi partir. CLOT. Che dici! BRAD. Ah! scorse Son già tre lune, ed io sospiro in vano Del mio Ruggier novelle. Il fido Ottone, Che le recava a me, nulla di lui, Nulla più sa. Non è Ruggier capace (Io conosco Ruggier) di questo ingrato, Barbaro oblio. Chi sa dov'è? fra quali Angustie, oh Dio, languisce? CLOT. E il suo valore Non ti rende tranquilla? BRAD. Ah! principessa, Son uomini gli eroi. Chi gli assicura Dall'insidie degli empi, Da' capricci del caso, e da' funesti Incogniti perigli Della terra e del mar? Mille ne finge Il mio timido amor. Qual pace io posso Trovar così...
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